«Болеть» морем

Люди зацикливаются на чем-нибудь одном.
Так, моей болезнью – стало море.
Утром оно выглядело необычайно впечатляющим:
Мраморным с известковым оттенком.

Прибой выдергивал из спячки прибрежные валуны,
Которые, как в дозоре,
Выступают вперед, но тыльной стороной
Прижимаются к дамбовым стенкам.

Волны, набегавшие одна на другую,
Походили на занавес в театре:
Словно неведомые нити стягивались,
Образуя гигантские по ширине складки.

Пляж отталкивал от моего окна
Эдакий шевелящийся клон*,
Отдавая сантиметр – за три
Попытки поглотить водою каждый
Микро кусочек суши.
И зарождались догадки,

Что земля не хочет уступать себя – морю,
Даже на сутки высокой воды,
Когда одолженную полоску – снова
Попытаются засеять собою водоросли и
Пощекочут крабы–

Пожалуй, единственные (здесь) его обитатели,
Выходящие посмотреть на звезды и оставить следы
На мокром, просоленном песке.
И, наверное, я бы –



Мог глядеть на пейзаж вечно,
Ведь Айвазовский не рисовал его, слава богу,
И вспоминать, например, девяносто третий:
Тогда я видел нечто подобное...

Все неизменно повторяется!
Но почему-то, я был счастливее:
Видимо, рядом стоял человек,
Нашедший сюда дорогу,
Хотя понимавший, что пройдет время,
И, как следы на песке,
Она размоется, затеряется…

*- Вымышленная биомасса сине-зеленого цвета, поглощавшая и обращавшая все живое в свои ткани (из фантастического романа «Клон»)
[ 27 января 1997 ]